POEMAS DE GOLGONA ANGHEL

Aos Sábados repousava:

instalava-me no lugar mais cómodo

da minha cultura ocidental,

de cachimbo num quadro de época,

e levantava com o olhar

as rolas passeabundas da marquise.

Nos intervalos,

cultivava em pequenos parágrafos,

ao lado de couves-flor à sombra dum ginjal,

a história universal

do jeito como andas pela sala,

Adélia, Rosa-Maria, Lulú,

toda feita de rendas, toda gazes e veludos,

toda cheia de recantos africanos,

penas e cheiros, paisagens com garrafas,

pretos e pelicanos,

savanas e leopardos, minas gerais,

anéis e diamantes,

casas de campo em Vigo, Barcelona, Abrantes,

toda feita contas em dólares nos bancos da Suíça,

vistos para Estados Unidos,

minha fufa, minha farofa com linguiça,

toda Armani,

toda Gucci,

toda despida nos filmes de Mizoguchi.

À mesma hora,

na sala de microfilmes da Torre do Tombo,

uma turma de dez alunos curiosos

desfia o pergaminho do meu cancioneiro pessoal

num aparato crítico fundamental:

Filho de mãe incógnita,

fruto de um amor irregular,

(toma nota e vê lá se aprendes):

Carlos Fradique Mendes.

***

Não me interessa o que

dizem os dissidentes da ditadura.

Mas confesso que gostava dos chocolates Toblerone

que a minha tia me trazia no Natal.

Não acredito nos detidos políticos,

nem me impressionam os miúdos descalços

que mostram os dentes para as máquinas Minolta

dos turistas italianos.

Não vou pedir asilo.

Desconheço os avanços

ou retrocessos económicos do meu país.

Já falei de Drácula que chegue.

Já apanhei morangos na Andaluzia.

Já fui cigana, já fui puta.

Escusam de mo perguntar outra vez.

O que me preocupa – e isso, sim, pode ser relevante

para o fim da história – é saber

quando é que me transformei,

eu que era uma loba solitária,

neste caniche de apartamento que vos fala agora?

***

Abro a porta.

Olho constantemente para o mapa

mas já não me lembro para onde queria ir.

Podia ficar aqui,

enquanto a noite respira nas janelas embaciadas.

Os móveis apagam-me os passos

em ângulos cegos

e, nessas sombras do incerto,

deixo que o cansaço me tire a peruca da paciência

assim como a noite nos tira a roupa

antes de dormir.

Isolado num cantinho da boca entreaberta,

o teu sorriso

vai contribuindo para o genocídio dos camarões

que o vinho branco torna sempre menos sangrento.

Poderia, de facto, ficar aqui

enquanto desapareces, por fim, num sono sem importância.

Vou esvaziando os copos

e começo a compilar beijos,

como quem junta, à pressa, moedas caídas pelo chão:

somos todas putas, rapaz,

com ou sem vodka.

***

Vim porque me pagavam,

e eu queria comprar o futuro a prestações.

Vim porque me falaram de apanhar cerejas

ou de armas de destruição em massa.

Mas só encontrei cucos e mexericos de feira,

metralhadoras de plástico, coelhinhos da Páscoa e pulseiras

de lata.

A bordo, alguém falou de justiça

(não, não era o Marx).

A bordo, falavam também de liberdade.

Quantos mais morríamos,

mais liberdade tínhamos para matar.

Matava porque estavas perto,

porque os outros ficaram na esquina do supermercado

a falar, a debater o assunto.

Com estas mãos levantei a poeira

com que agora cubro os nossos corpos.

Com estas pernas subi dez andares

para assim te poder olhar de frente.

Alguém se atreve ainda a falar de posteridade?

Eu só penso em como regressar a casa;

e que bonito me fica a esperança

enquanto apresento em directo

a autópsia da minha glória.

[in Vim porque me pagavam, Mariposa Azual, 2011]

SENA DA SILVA

António Martins Sena da Silva (24 de Janeiro de 1926 - 26 de Setembro de 2001), designer, arquitecto, artista plástico, fotógrafo, cronista, pedagogo e empresário, foi um dos principais divulgadores do design em Portugal.
Uma «matriz humanista», a que não é alheia a influência neorrealista, e a natural contaminação do desenho: Eis o enquadramento da exposição patente na CORDOARIA NACIONAL, em Lisboa.
«Há nas suas imagens uma especial atenção ao contexto histórico, aos anónimos, às pessoas da cidade e às circunstâncias difíceis em que vivia uma boa parte da população. Mas o que o distingue de outros fotógrafos da sua geração é a relação com o desenho, com o design, que se traduz num certo sentido de composição. No trabalho formal do modo de enquadrar. A sua plasticidade visual torna-o mais ecléctico».
Sérgio Mah, investigador e professor da Ciências da Comunicação e comissário desta exposição.
Sena da Silva faz parte de uma geração: Victor Palla, Costa Martins, Gerard Castelo-Lopes, Carlos Calvet , Carlos Afonso Dias, que fundaram a moderna fotografia portuguesa, sem se conhecerem bem uns aos outros.
Sena da Silva, experimentou a experiência criativa do olhar. E a exposição está para ver com trabalhos, que nunca foram expostos!

SAINT-JOHN PERSE

Saint-John Perse, pseudónimo de Alexis Leger (Pointe-à-Pitre, 31 de maio de 1887 — Giens, 20 de setembro de 1975) poeta e diplomata francês.Recebeu o Nobel de Literatura de 1960.

Anabase

Fragmentos de Anabase

Estabelecendo-me com honra sobre três grandes estações,
auguro bem do solo onde fundei a minha lei.
As armas na manhã são belas e o mar.
Exposta a nossos cavalos, a terra sem amêndoas
traz-nos este céu incorruptível. E o sol não é sequer nomeado,
mas o seu poder está entre nós
e o mar na manhã como uma conjectura do espírito.

Poder, tu cantavas nas nossas estradas nocturnas!...
Nos idos puros da manhã que sabemos nós do sonho, nossa procedência?
Por mais um ano ainda entre vós!
Senhor do grão, senhor do sal, e a coisa pública sobre justas balanças!
Nunca chamarei por gentes doutra margem.
Não traçarei nunca grandes
bairros urbanos pelas encostas com o açúcar dos corais.
Mas tenciono viver entre vós.
No limiar das tendas inteira glória! a minha força entre vós!
e a ideia pura como um sal faz-se pública em pleno dia.

Parado o meu cavalo sob a árvore que arrulha,
lanço um assobio mais puro... E paz àqueles que, se vão morrer,
não chegaram a ver este dia.
Mas de meu irmão, o poeta, tivemos nós notícias.
Mais uma vez escreveu uma coisa muito doce.
E alguns tiveram dela conhecimento...

----------------------------------------------------------------

estreitos são os navios

fragmentos

I

…Estreitos são os navios, como estreito o nosso tálamo.
Imensa a extensão das águas, mais vasto o nosso império
Nas câmaras cerradas do desejo.

Entra o Verão, que vem do mar. Somente ao mar diremos
Os estrangeiros que fomos nas festas da Cidade, e qual o astro subindo das festas submarinas
Que veio uma noite, sobre o nosso tálamo, farejar o leito do divino.

Em vão a terra próxima nos vai traçando a sua fronteira. Uma única vaga através do mundo, uma única vaga desde Tróia
Até nós vem rolando a sua anca. No muito grande largo, ao largo, longe de nós, outrora este sopro se imprimiu...
E uma noite nas câmaras foi imenso o rumor: a própria morte, nem ao som de búzios, de modo algum aí se faria ouvir!

Amai os navios, ó pares apaixonados; e o mar alto no interior dos quartos!
Uma tarde a terra chora os seus deuses, e o homem dá caça às feras ruivas; as cidades usam-se, as mulheres sonham... Que exista sempre à nossa porta
Esta alvorada imensa chamada mar — escol de largas asas e levantamento armado, amor e mar do mesmo leito, amor e mar no mesmo leito —

e de novo este diálogo dentro dos quartos:

saint-john perse
estreitos são os navios (fragmentos)
vozes da poesia europeia III
traduções de david mourão ferreira

MARTHA GRAHAM

A 11 de Maio de 1894, nasceu uma das maiores bailarinas de todos os tempos, Martha Graham.

A sua biografia, faz referência a uma conversa que teve com o pai. Nessa conversa estava a mentir e o pai fez-lhe ver, que não estava a dizer a verdade, porque pelos gestos, maneira de olhar, tudo lhe dizia que estava a mentir. Martha guardou essa lição, como essência de verdade nos movimentos primitivos do corpo e encontrou uma forma revolucionária de dançar. Enquanto Isadora Duncan se serviu da música e da poesia, para inspirar as suas danças, longe da rigidez do ballet clássico, sendo considerada a criadora da dança moderna, Martha Graham, foi mais radical, dando toda a prioridade ao corpo e ao movimento, sendo a música criada posteriormente, em função das emoções arrancadas das entranhas e sempre na descoberta do que o corpo é capaz de fazer. Chamavam-lhe «a acrobata de Deus». O corpo tem uma linguagem extraordinária, consegue dizer aquilo, que não há palavras que digam e por vezes diz o que não queríamos que se soubesse.

«Quando estamos muito perturbados, há um brusco mergulho interior. A dançar, eu mostrava por fora o que nos acontece por dentro: todo o mau corpo caía por terra».

Não foi fácil a aceitação pelo público deste novo estilo, mas depois de várias privações, atingiu o sucesso. Fez o seu último espetáculo com 75 anos em 1996 e ressurgiu três anos depois, como diretora da companhia, assumindo depois a coreografia por quase 20 anos. Morreu em 1991.

CURIOSIDADE: Diante dos quadros de KandinskY, «quase desmaiei, porque percebi que não estava louca, outros viam o mundo e a arte da mesma maneira que eu»!

ISADORA DUNCAN

A 27 de maio de 1877, nasceu a mítica Isadora Duncan. Para ela, mais que a educação geral que uma criança tem na escola, foram marcantes os serões, nos quais a mãe tocava Beethoven, Schumann, Schubert, Mozart, Chopin…e lia Shakespeare, Shelley, Keats…
O seu trabalho foi feito para desenvolver um método de consistência inabalável, rejeitando o ballet clássico. Estudou profundamente escultura e literatura grega, filosofia e música. Era inconformista e desafiadora, inspirando-se no poeta Walt Whitman, no culto do corpo como ligação à Natureza e ao divino.
Não foi fácil para Isadora ter êxito na América, foi preciso ir para Londres, e depois regressar com a sua áurea de bailarina excecional. Fazia espetáculos belíssimos onde aparecia descalça, roupas largas que completavam a harmonia dos seus «movimentos naturais», já que a nudez seria ousadia excessiva.
Obteve um grande êxito internacional, tornou-se um ícone do século XX.

Muitos lembrarão as várias tragédias que lhe ensombraram a vida. A sua subversão às regras do ballet têm um certo paralelismo com a sua vida boémia, com os seus vários amantes. Os seus passos, eram estudados e seguros, mas também livres e emocionados, flutuando na música e na poesia. Será sempre marcante na dança, pela sua viragem radical dos paradigmas.

Vénus Negra - Saartjes Baartman (1789-1815)

Realizado pelo actor e realizador Abdellatif Kechiche, um filme biográfico sobre a trágica história de Saartjes Baartman (1789-1815), uma mulher da tribo Khoikhoi que, no início do século XIX e devido às suas características físicas específicas, deixou o sul de África para ser exibida nos salões europeus sob o nome "Venus Hotentote", com promessas vãs de uma vida dourada.  Chegada à Europa, depois de viajar por toda a Inglaterra em espectáculos de aberrações. Mediante um pagamento extra, os seus exibidores permitiam aos visitantes tocar-lhe as nádegas, cujo invulgar volume (esteatopigia) parecia estranho e perturbador ao europeu da época.

Por outro lado, Saartjie tinha sinus pudoris, também conhecido por «avental», «cortina da vergonha» ou «bandeja», em referência aos longos lábios da genitália .

Vai para Paris e é estudada por alguns dos mais conceituados naturalistas e anatomistas da época, que usaram as suas investigações para justificarem a inferioridade dos negros, num esforço claro de legitimação do racismo e escravatura. Tinha sido comprada por um francês, que a tratava bastante mal, com a derrota de Napoleão, o fim do seu governo, as exposições tornaram-se impossíveis. Saartje foi levada a prostituir-se e tornou-se alcoólica. A 29 de Dezembro de 1815, Saartjie Baartman morreu na miséria. O seu corpo foi doado ao Musée de l'Homme de Paris, onde o seu esqueleto, órgãos genitais e cérebro foram conservados em formol e exibidos até 1974. Em 2002, a pedido do então Presidente sul-africano Nelson Mandela, os seus restos mortais regressaram ao seu país, onde foi feita uma cerimónia fúnebre.

ELIZABETH BISHOP

A arte de perder

A arte de perder não é nenhum mistério;
Tantas coisas contêm em si o acidente
De perdê-las, que perder não é nada sério.

Perca um pouquinho a cada dia. Aceite, austero,
A chave perdida, a hora gasta bestamente.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Depois perca mais rápido, com mais critério:
Lugares, nomes, a escala subsequente
Da viagem não feita. Nada disso é sério.

Perdi o relógio de mãe. Ah! E nem quero
Lembrar a perda de três casas excelentes.
A arte de perder não é nenhum mistério.

Perdi duas cidades lindas. E um império
Que era meu, dois rios, e mais um continente.
Tenho saudade deles. Mas não é nada sério.

– Mesmo perder você (a voz, o riso etéreo
que eu amo) não muda nada. Pois é evidente
que a arte de perder não chega a ser mistério
por muito que pareça (Escreve!) muito sério.

(tradução de Paulo Henriques Britto)