HOMENAGEM A MILLÔR FERNANDES (1923-2012)

Poeminha sobre o Trabalho

Chego sempre à hora certa, 
contam comigo, não falho, 
pois adoro o meu emprego: 
o que detesto é o trabalho. 

Poeminha sobre o Tempo

O despertador desperta, 
acorda com sono e medo; 
por que a noite é tão curta 
e fica tarde tão cedo? 

Poeminha de Insatisfação Absoluta

O que me dói 
É que quando está tudo acabado 
Pronto pronto 
Não há nada acabado 
Nem pronto pronto 
Pintou-me a casa toda 
Está tudo limpado 
O armário fechado 
A roupa arrumada 
Tudo belo, perfeito. 
E no mesmo instante 
Em que aperfeiçoamos a perfeição 
Uma lasca diminuta, ténue, microscópica, 
Não sei onde, 
Está começando 
Na pintura da casa 
E as traças, não sei onde, 
Estão batendo asas 
E a poeira, em geral, está caindo invisível, 
E a ferrugem está comendo não sei quê 
E não há jeito de parar. 

Poeminha Compensatório

Amigas, venham todas 
Tragam o sal, o sol, o som, a vida, 
O riso, a onda. 
Eu sou o Cavalheiro da Triste Figura 
Mas tenho uma bela Távola Redonda 

Saio sempre do cinema 
Com o sentimento desagradável 
De que, se não houvesse lido a 
Crítica, teria sido formidável! 

Poeminha Tentando Justificar Minha Incultura

Ler na cama 
É uma difícil operação  
Me viro e reviro  
E não encontro posição  
Mas se, afinal,  
Consigo um cómodo abandono,  
Pego no sono.  

Millôr Fernandes, in "Pif-Paf"

«O grande motor do romancista sempre foi o desejo de ser o outro». Tabucchi

«As câmaras da televisão chegam até ao fundo da rua, mas não são capazes de dar a curva. O lugar que compete à arte é olhar para trás da esquina».

Antonio Tabucchi (1943-2012)

Pobres das Flores dos Canteiros

Pobres das flores dos canteiros dos jardins regulares. 
Parecem ter medo da polícia... 
Mas tão boas que florescem do mesmo modo 
E têm o mesmo sorriso antigo 
Que tiveram para o primeiro olhar do primeiro homem 
Que as viu aparecidas e lhes tocou levemente 
Para ver se elas falavam... 

Alberto Caeiro, in "O Guardador de Rebanhos - Poema XXXIII" 
Heterónimo de Fernando Pessoa

o princípio de m. c. escher (II)

day and night - m. c. escher

é quando as aves brancas voam para a noite que
as aves negras voam para o dia, sobre as árvores, no vento, vão
em bandos, batem asas pausadas. sobre as árvores
as aves brancas tomam a noite clara, as negras,

apostas companheiras, escurecem o dia, voam baixo,
no ar para onde fogem ocupando o intervalo
das outras, e as brancas só cortam o espaço, exactas guias,
entre o voo das pretas. bandos, bandos

de oposto movimento, na luz de transição,
lá, onde se cruzam, voam
aves cinzentas para os dois lados, no lugar indeciso
em que das matérias do ar e da chuva

se elevam as árvores dessa parda fronteira, e
sobre todas as árvores da paisagem, da matéria da noite, deslocada
se formam as aves negras. as brancas giram altas e agudas, feitas
da substância do dia que transpõem. imitativo e permutante é o

voo das aves e aqui, nas caudas do vento, a terra estreita-se:
de passarem baixas as aves negras, todas
mudaves, negras, á cousas todas vás, á brancas
aves de suaves claves, ides tão acima dos graves

cuidados, das fundas soledades, vai tão fluido
o vosso sobrevoo, aves cinzentas sobre o vale pairando
equidistando do sol e da lua, tudo é tão transitório
e tão roubado ao tempo. á aves condutoras, sonora companhia, sois 

tema e contratema, resposta e episódio, espirais dissonantes
de rigor e liberdade, no bater das asas vás para cada lado
da fuga sobre os rios, sobre os silvos, sobre os vidros da paisagem, sobre
os cantos de ar e chuva, sol e lua, nas linhas enroladas de estridentes 

trinos, sois as nuvens, no sistema das aves, no manejo
das aves e das árvores cromáticas e tristes, a dupla revoada, o ricercare: é quando
as aves brancas voam para a noite que, no avesso,
voam para o dia as aves 

Vasco Graça Moura negras e lá, onde se cruzam, cinzentas.