MARÍA ZAMBRANO (1904-1996)

Filósofa espanhola, nascida em Málaga. Em 1921 iniciou estudos de Filosofia como aluna livre na Universidade Central de Madrid. Completou os estudos em 1927 e em 1931 é já professora auxiliar de Metafísica na Universidade Central. Começou a escrever a sua tese de doutoramento sobre: " A salvação do indivíduo em Espinosa". Casou, em 1936, e partiu para Santiago de Chile. Em 1937, no mesmo dia em que cai Bilbau, María e o marido regressam a Espanha. Este alista-se no exército e María colabora na defesa da República como Conselheira de Propaganda e Conselheiro Nacional para a Infância Evacuada. Com A vitória de Franco, parte para o exílio em 1939. Passou por Paris, Nova Iorque, Havana e México, aqui leccionou filosofia na universidade. Viveu em Paris de 1946 a1 949 e depois voltou a Havana. Em 1953 regressou à Europa e escolheu Roma para viver até 1964, relacionando-se com vários intelectuais. Publicou "Claros do Bosque". Fixa residência em Genebra, quando no seu país começa a ser apreciada, ao ser nomeada "Filha Adoptiva do Principado das Astúrias". E em 1981 recebe o Prémio Príncipe das Astúrias de Comunicação e Humanidades. Em 1982 é-lhe atribuído o título de doutora honoris causa. : «Los sueños y el tiempo», «Persona y democracia», «El hombre y lo divino» y «Pensamiento y Poesía» entre outros. Depois de 45 anos no exílio regressa a Espanha em 1984. Em 1988, a sua obra foi reconhecida ganhando o Prémio Príncipe de Astúrias e o Prémio Cervantes. Faleceu em Madrid em 1991.

Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que sólo brota desde un aislamiento afectivo, pero desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas.
El escritor sale de su soledad a comunicar el secreto. Luego ya no es el secreto mismo conocido por él lo que colma, puesto que necesita comunicarle. ¿Será esta comunicación? Si es ella, el acto de escribir es sólo medio, y lo escrito, el instrumento forjado. Pero caracteriza el instrumento el que se forja en vista de algo, y este algo es lo que le presta su nobleza y esplendor.
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Y la poesía pura fue a establecer, desde el lado opuesto del romanticismo pero con más profundidad, con más derecho, diríamos, el que la poesía lo es todo. Todo, entendamos, en relación con la metafísica; todo en cuanto al conocimiento, todo en cuanto a la realización esencial del hombre. El poeta se basta con hacer poesía, para existir; es la forma más pura de realización de la esencia humana.
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El tiempo, pues, constituye la posibilidad de vivir humanamente; de vivir. Ya que el vivir no es lo mismo que la vida. La vida es dada, mas es un don que exige de quien la recibe el vivirla, y al hombre de una especial manera.
Vivir humanamente es una acción y no un simple deslizarse en la vida y por ella. Es lo que, según Ortega y Gasset, distingue al hombre de los demás seres vivos que conocemos. El hombre ha de hacerse su propia vida a diferencia de la planta y del animal que la encuentran ya hecha y que sólo tienen que deslizarse por ella, al modo de cómo el astro recorre su órbita —dormido—, dice. Es indudable.

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Claros del bosque

No me respondes, hermana. He venido ahora a buscarte. Ahora, no

tardarás ya mucho en salir de aquí. Porque aquí no puedes quedarte.

Esto no es tu casa,

es sólo la tumba donde te han arropado viva. Y viva no puedes seguir aquí; vendrás ya

libre, mírame, mírame, a esta vida en la que yo estoy. Y ahora sí, en una tierra nunca

vista por nadie, fundaremos la ciudad de los hermanos, la ciudad nueva, donde no habrá ni

hijos ni padres. Y los hermanos vendrán a reunirse con nosotros. Nos olvidaremos allí de

esta tierra donde siempre hay alguien que manda desde antes, sin saber. Allí acabaremos

de nacer, nos dejarán nacer del todo. Yo siempre supe de esa tierra. No la soñé, estuve

en ella, moraba en ella contigo, cuando se creía ése que yo estaba pensando.

En ella no hay sacrificio, y el amor, hermano, no está cercado

por la muerte.Allí el amor no hay que hacerlo, porque se vive en él. No hay

más que amor.Nadie nace allí, es verdad, como aquí de este modo. Allí van

los ya nacidos, los salvados del nacimiento y de la muerte. Y ni siquiera hay un Sol; la

claridad es perenne. Y las plantas están despiertas, no en su sueño como están aquí;

se siente lo que sienten. Y uno piensa, sin darse cuenta, sin ir de una cosa a otra, de un pensamiento a otro. Todo pasa dentro de un corazón sin tinieblas. Hay claridad porque

ninguna luz deslumbra ni acuchilla, como aquí, como ahí fuera.

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Bajo la flor,

la rama

sobre la flor, la estrella

bajo la estrella, el viento.

¿Y más allá?

Más allá ¿no recuerdas?,

sólo la nada

la nada, óyelo bien, mi alma

duérmete, aduérmete en la nada

si pudiera, pero hundirme.
Ceniza de aquel fuego, o

queda

dagua espesa y amarga

el llanto hecho sudor

la sangre que en su huida se lleva la palabra

y la carga vacía de un corazón sin marcha.

De verdad ¿es que no hay nada?

Hay la naday que no lo recuerdes.

Era tu gloria.
Más allá del recuerdo, en el olvido, escucha

en el soplo de tu aliento.

Mira en tu pupila misma dentro

en ese fuego que te abrasa, luz y agua.

Mas no puedo.

Ojos y oídos son ventanas.

Perdido entre mí mismo no puedo buscar nada

no llego hasta la Nada.

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