MÁRIO DIONÍSIO (1916- 1993)

Escritor, professor e crítico de arte português. Licenciou-se Filologia Românica na Faculdade de Letras. Foi, durante vinte anos, professor do ensino secundário no Liceu Camões, ingressando depois, até 1986, na Faculdade de Letras de Lisboa, como professor associado. Colaborou em diversos jornais e revistas, como a Presença, Altitude, Revista de Portugal, Seara Nova e Vértice. Foi poeta, ficcionista, ensaísta (sendo um dos mais importantes teorizadores do neo-realismo, sem deixar de valorizar aspectos específicos da criação literária, exerceu a sua actividade crítica, quer no domínio da criação literária, quer no das artes plásticas) e pintor. Participou em inúmeras exposições colectivas, tendo realizado a sua primeira exposição individual, em Lisboa e no Porto, em 1989. Poeta ligado ao Novo Cancioneiro, destacou-se pelo carácter combativo da sua lírica e pelo seu optimismo quanto à evolução da sociedade e do homem, considerando que «a poesia está na vida/a poesia está em tudo quanto vive/a poesia está na luta dos homens».
A sua poesia foi-se progressivamente afastando do neo-realismo uma vez que o autor evoluiu com o tempo e as mudanças estéticas, políticas e sociais, muito embora se tenha afirmado sempre como opositor ao fascismo salazarista.

Obras:
Publicou as obras poéticas Lamento na Hora Incerta, Poemas (1941), As Solicitações e Emboscadas (1950), Riso Dissonante (1950), Memória de um Pintor Desconhecido (1965), Le Feu Qui Dort (1967, obra a partir da qual a sua poética apresenta por vezes traços do surrealismo) e Terceira Idade (1982, Prémio do Centro Português da Associação Internacional de Críticos Literários, ex-aequo com uma obra de Alexandre O'Neill). Publicou ainda o volume de contos Dia Cinzento (1944) e os romances Não Há Morte nem Princípio (1969), Monólogo a Duas Vozes (1986) e A Morte é Para os Outros (1988). No domínio do ensaio e da polémica escreveu Ficha 14 (1944), Vincent Van Gogh (1947), XVI Desenhos de Júlio Pomar (1948), «Guilherme de Azevedo», in Perspectiva da Literatura Portuguesa do Século XIX (1949), Encontros em Paris (1951, entrevistas com personalidades várias), Conflito e Unidade da Arte Contemporânea (1958), A Paleta e o Mundo (2 volumes, 1956-1960) e Autobiografia (1987). Há ainda vários estudos e prefácios críticos de sua autoria, como os de Poemas Completos, de Manuel da Fonseca (1963), Casa na Duna, de Carlos de Oliveira (1963), Barranco de Cegos, de Alves Redol (1970), Poeta Militante I, de José Gomes Ferreira (1977), O Mundo dos Outros, de José Gomes Ferreira (1978), O Anjo Ancorado, de José Cardoso Pires (1985), Mensagem, de Fernando Pessoa (1985), e Júlio Pomar (1990)

*

As Solicitações e Emboscadas

Pode-se pintar com óleo

com petróleo ou aguarrás

Mas pode-se também pintar

com lágrimas silenciosas

No desprezo das horas odiosas

tanto faz

Reunião Clandestina
Silenciosa Música do Cosmos

As bocas que estão fechadas não estão caladas

Os braços que estão caídos não estão imóveis

E os olhos que estão voltados não estão sem ver

Homem só homem

só tu bem me compreendes

quando digo que não estás só

e bem entendes

bem entendes este longo discurso

enchendo o ar que vem de toda a parte

e vai a toda a parte eternamente
Em surdina

*

Meu galope é em frente
Direis que não é poesia

e a mim que importa?
Eu canto porque a voz nasce e tem de libertar-se.

E grito porque respondo

às lanças que me espetam

e aos braços que me chamam

E porque, dia e noite,

minhas mãos e meus olhos,

por estranhas telegrafias,

dos cantos mais ignotos

e das ilhas perdidas

e dos campos esquecidos

e dos lagos remotos,

e dos montes,

recebem longas mensagens e comunicações:

para que grite e cante.
.
O meu grito e meu canto é a voz de milhões.
.
Por isso que me importa?

Eu canto e cantarei o que tiver a cantar

e grito e gritarei o que tiver a gritar

e falo e falarei o que tiver a falar.
.
Direis que não é poesia.

E a mim que importa

se eu estou aqui apenas para escancarar a porta

e derrubar os muros?
E a mim que importa

se vós sois afinal o que hei-de ultrapassar

e esmigalhar

em nome

de todos os futuros?
.
Eu sigo e seguirei

como um doido ou um anjo,

obstinado e heróico a caminho de nós

em palavras e acções

Por todos os vendavais

e temporais

e multidões

nos cantos mais ignotos

e nas ilhas perdidas

e nos campos esquecidos

e nos lagos remotos

e nos montes

– por terra, mar e ar.
.
Direis que não é poesia

e a mim que importa!

Convosco ou não, meu galope é em frente.

Pertenço a outra raça, a outro mundo, a outra gente.

É andar, é andar!

Vendedor AmbulanteElegia ao Companheiro Morto

Meu companheiro morreu às cinco da manhã

Foi de noite ao fim da noite

às cinco em ponto da manhã

Ah antes fosse noite noite apenas

noite sem a promessa da manhã

Ah antes fosse noite noite noite apenas noite

e não houvesse em tudo a promessa da manhã

Deitado para sempre às cinco da manhã

Agora que sabia olhar os homens

com força e ver nas sombras

que até aí não via a promessa risonha da manhã

Mas quem se vai interessar amigos

quem por quem só tem o sonho da manhã?

E uma vez de noite ao fim da noite mesmo

ao cabo da noite meu companheiro

ficou deitado para sempre

e com a boca cerrada para sempre

e com os olhos fechados para sempre

e com as mãos cruzadas para sempre

imóvel e calado para sempre

E era quase manhã

E era quase amanhã

*Memória dum Pintor Desconhecido

Os presos contam os dias

eu as horas nesta prisão maior

onde um olhar ficou boiando

e uma voz um som de passos

perseguidos na sombra

perseguindo a segurança fugidia

Na cidade que amo e a sós comigo

é talvez só futuro ou já saudade

com alma bem nascida entre o fragor de máquinas,

cimento e energia atómica

indefeso entre irmãos de cárcere

demando a voz que foge os irmãos

que não vejo o brando olhar

que guarda o meu desejo

e só consigo ver o gomoso arrastar das horas

e das horas tantas horas

à baioneta marcadas

por uma sentinela

aos quatro cantos da janela gradeada

Mulher de Mãos Gretadas

Ode

Oh tempo de hoje

a tua face é odiada por milhões

Quem não te amaldiçoou

ao menos uma vez?

e não crispou as mãos

e o rosto ao menos uma vez

ao remoinho impiedoso das tuas contradições?

Meu tempo meu tempo

feito de braços decepados

com gritos reprimidos

tua poesia de dentes cariados

teus sonhos desmentidos

e ainda sempre amados

Vêem-te o esgar

Vivem-te o bafo pestilento

todos te odeiam

Sim

Mas eu amo-te

tempo dos meus dias

e dou-te com fervor a toda a hora

o mais profundo e mais inolvidável que há em mim

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