POEMAS DE BERNARDO PINTO DE ALMEIDA

Dizíamos:

A rota dos dias é apressada

A translação do tempo afeta-nos –

A publicidade dizia:

«A vida moderna não dá tempo

Para compreendermos o que se passa à nossa volta.»

Vendia produtos de parar o tempo

Congelar o instante – máquinas

Sofisticadas que parecia servirem

Para proporcionar mais tempo

Mais satisfação.

O tempo

Se acaso corre a nosso favor

Deixa-nos abandonados

Sem pressa sobre uma cama de ervas

Perfume dos corpos

Enlaçados – coisas de crianças

Coisas de amor

Coisas sem importância.

.../...

TANGO

O teu sexo na minha boca
é a flor que arde: a sua chama
explode táctil abre ruínas onde antes
cidades se erguiam habitadas.

Não tem medida a forma
com que as pernas
pontas abertas de uma estrela
se atiram no vazio deste quarto.

O teu sexo na minha boca
é um canto. Sonoros seus líquidos
abrem-me na língua um sulco fundo
que traz a luz que espasma na tua boca

noite a querer fechar-se lá por dentro.
Mas nem isso me aquieta
nem a sombra que cai nem esse grito
chegam para calar o meu desvairo.

O teu sexo na minha boca
é o meu sexo: o seu cheiro
acre que inundando
meu corpo o abre a todo o seu espanto.

Bilhete postal (H.S. 3B)

Aos que fizeram da luta de classes um negócio
se deitaram das pontes mas com pára-quedas
se despediram do mundo e fundaram outra empresa,
fizeram da dor um carnaval
montaram takeaways de sentimentos
não poderemos senão desejar
os melhores votos de
uma feliz,
rápida,
morte.

AS PALAVRAS SÃO COISAS

Falamos das coisas e elas acontecem

por isso ciciamos o que nos pede o corpo

não são as coisas só aquilo que dizemos

nossas pobres palavras não as dizem inteiras?

As palavras são coisas, extremas, luminosas,

quando tu dizes porta, há uma porta que se abre

quando tu dizes sexo, há um amor que se cumpre

não sabemos sequer o poder das palavras

nem o poder das coisas nem o poder dos rostos.

As coisas são palavras feridas pela morte

são agulhas finíssimas que trespassam a noite

os teus lábios dizem coisas os teus lábios cintilam

por eles fala o mundo, por eles se faz o oiro

pois o mundo acontece sempre que o pronuncias.

As Palavras São Coisas #2

 

Se a tua boca as diz

se no teu rosto as vejo

as palavras são coisas

quando as fere o desejo



e quando dizes mar

e quando dizes norte

não sei se não me acerco

de um bocado de morte



e quando dizes barco

ou quando dizes esfera

há águas que transbordam

e inundam a terra



as palavras são coisas

as palavras são um perigo

se acaso as pronuncias

quando não estás comigo



e quando tu adormeces

muda num sonho fundo

tudo se desvanece

e deixa de haver mundo. 

Obrigado

  

Para poderem viver

As pessoas enlouquecem

Dão gritos nas ruas

Agridem os filhos.

Não há mais que loucura

Violência e espanto

As pessoas enlouquecem

Porque a vida é assim mesmo.

Para poderem viver

as pessoas enlouquecem

Porque o silêncio as fere

Lhes rebenta por dentro.

Sobre a cama vazia

Há um que abriu os pulsos

E na rua noite dentro

Há corpos já caídos.

Abrigam-se em silêncio

De um silêncio ainda maior.

Mas o gesto está ferido

Dessa loucura surda.

Se voltam para casa

Não está lá ninguém

Vão falando sozinhos

Para não gritar de medo.

As pessoas enlouquecem

As pessoas enlouquecem

Obrigado pela sua visita.

Volte sempre.

Os livros

 Os livros virão ter a minha casa

Pelo noturno vale

Pelos caminhos breves

Pelas sendas de azul

Pelas florestas ao longe

Os livros virão ter junto de mim.

Abro-os numa página

Uma página ao acaso

Lá dentro os teus olhos

Vão olhar-me de frente

Uma página adiante

Ou duas para trás

Hão de ter teus cabelos

Enrolando nos meus.

Uma página em branco

É a tua boca agreste

Como num sobressalto.

Os livros virão ter a minha casa

Mas em cada livro aberto

Em cada letra lida

És sempre tu que estás

Tal como em cada casa

Em cada rua à chuva

Cada montra olhada

Cada dia a dia

É teu corpo que sonho

Teu olhar magoado

Tua voz que cantava

A linha dos teus joelhos

Sobrepondo-se ao mar.

E nesses livros todos

Que me enchem as estantes

Nas suas gravuras secas

Suas letras esguias

Nas palavras que formam

O idioma é só um

A frase diz o mesmo

Só tu saberias

Traduzi-las para mim.

Os livros virão ter a minha casa

De uma qualquer maneira

Talvez pelo correio

Ou por alguém que os traga

Mas eu não saberei lê-los

Nem os seus dizeres se voltam

Para os meus olhos cegos

Desde que tu partiste.

Os livros ficarão

Para sempre guardados

Nesse lugar a que chamo

A minha casa.

 Antes

 Não, ainda não a lira

Mas o arco antes, o que se tende afiado

Contra a noite numerosa de surpresa

Vai de boca em boca como o vento.

Não, ainda não a boca

Mas os dedos antes, que se estendem de noite

Quase cegos e procuram dentro da escuridão

A tua sombra.

Não, ainda não a sombra

Mas o rosto antes, que a lua ainda ilumina

Mas de repente se volta. E sobre a sua flor

Já cai a morte.

Não, ainda não a morte

Mas a voz antes, a que chora

A que de manso vem

E murmura o teu nome.

  

  Viagem

 eu contigo viajo.

Para tempos para lugares

que não sabia: onde

aquele lugar que ainda me espera

secreta coincidência lembra

aquele dia em que chovia.

eu contigo viajo.

Vou de avião. Aqui S. Petersburgo

adiante Miami Tumbuctu Viena

ou mais ao pé da porta o Porto

o Dubai que deixámos para trás

porque o calor demais a arquitectura.

eu contigo viajo.

No teu corpo há um mapa um continente

vulcões de lava acesa noite dentro

se me beijas é para o sul que viajamos

se em ti me afundo o mundo que estremece

é um lugar turbulento nos teus braços o mar

Os dias

  

 Os dias, estes dias,

Estradas antes habitadas pelo fogo, desertos,

Caminhos que não vão dar a parte alguma

Os dias, estes dias.

Tu sabes, eu sei, todos parecem já saber

Que nenhuma coisa nova se prepara.

As rosas continuam a florir

É junho, o verão chega, a vida cai na sombra.

Os dias, estes dias,

São círculos que se fecham sobre si

Janelas que dão sobre altos muros

Saguões, escadas sobre ruas secundárias.

Nenhum sol se levanta o dia é igual

As horas lentas trazem por dentro marcas

De camas desfeitas portas abertas

Cartas esquecidas sobre mesas.

Há um perfume de flores no chão, caídas,

Fio de voz que se suspende,

Lâmina que te rouba do sossego.

A morte assalta-nos: vazia, pobre, estúpida.

Os dias, estes dias

Em que tudo parece feito em cinzas

São os dias dos suicidas, dos amantes

Quando a esperança do amor os abandona.

  

A ave

A ave que passou muito lá em cima
O que resta dos gestos o que faz
Com que a voz mesmo por dentro
Se habitue

A dor que as coisas têm pela tarde.
Tudo isso parece acontecer
Num sussurro das coisas rente à vida.
Mas nada disso traz consigo fulgor

A moldura dos teus cabelos soltos
Que te ovalam o rosto num retrato
E do retrato fazem luz ainda sem nome
E da luz voo das aves no céu alto.