SCHUBERT E RODIN

A MÚSICA VENCE BARREIRAS

West-Eastern Divan Orchestra
VENCEDORA DO PRÉMIO CALOUSTE GULBENKIAN 2012
A orquestra foi criada em 1999 por Edward Said e Daniel Barenboim, junta músicos israelitas, palestinianos e de outros países árabes.

O presidente do Júri afirmou: ”A escolha da West-Eastern Divan Orchestra é oportuna e exemplar a vários títulos: celebra o poder de comunicação universal da música e a sua capacidade de transcender divisões e conflitos; aposta nos jovens e na sua aptidão em encontrar soluções novas para problemas velhos; é uma chamada de atenção para um conflito que grassa há décadas e se repercute numa região inteira. Mas é também a celebração do valor do diálogo intercultural e do seu contributo para a harmonia e a paz”.

POEMAS DE BERNARDO PINTO DE ALMEIDA

Dizíamos:

A rota dos dias é apressada

A translação do tempo afeta-nos –

A publicidade dizia:

«A vida moderna não dá tempo

Para compreendermos o que se passa à nossa volta.»

Vendia produtos de parar o tempo

Congelar o instante – máquinas

Sofisticadas que parecia servirem

Para proporcionar mais tempo

Mais satisfação.

O tempo

Se acaso corre a nosso favor

Deixa-nos abandonados

Sem pressa sobre uma cama de ervas

Perfume dos corpos

Enlaçados – coisas de crianças

Coisas de amor

Coisas sem importância.

.../...

TANGO

O teu sexo na minha boca
é a flor que arde: a sua chama
explode táctil abre ruínas onde antes
cidades se erguiam habitadas.

Não tem medida a forma
com que as pernas
pontas abertas de uma estrela
se atiram no vazio deste quarto.

O teu sexo na minha boca
é um canto. Sonoros seus líquidos
abrem-me na língua um sulco fundo
que traz a luz que espasma na tua boca

noite a querer fechar-se lá por dentro.
Mas nem isso me aquieta
nem a sombra que cai nem esse grito
chegam para calar o meu desvairo.

O teu sexo na minha boca
é o meu sexo: o seu cheiro
acre que inundando
meu corpo o abre a todo o seu espanto.

Bilhete postal (H.S. 3B)

Aos que fizeram da luta de classes um negócio
se deitaram das pontes mas com pára-quedas
se despediram do mundo e fundaram outra empresa,
fizeram da dor um carnaval
montaram takeaways de sentimentos
não poderemos senão desejar
os melhores votos de
uma feliz,
rápida,
morte.

AS PALAVRAS SÃO COISAS

Falamos das coisas e elas acontecem

por isso ciciamos o que nos pede o corpo

não são as coisas só aquilo que dizemos

nossas pobres palavras não as dizem inteiras?

As palavras são coisas, extremas, luminosas,

quando tu dizes porta, há uma porta que se abre

quando tu dizes sexo, há um amor que se cumpre

não sabemos sequer o poder das palavras

nem o poder das coisas nem o poder dos rostos.

As coisas são palavras feridas pela morte

são agulhas finíssimas que trespassam a noite

os teus lábios dizem coisas os teus lábios cintilam

por eles fala o mundo, por eles se faz o oiro

pois o mundo acontece sempre que o pronuncias.

As Palavras São Coisas #2

 

Se a tua boca as diz

se no teu rosto as vejo

as palavras são coisas

quando as fere o desejo



e quando dizes mar

e quando dizes norte

não sei se não me acerco

de um bocado de morte



e quando dizes barco

ou quando dizes esfera

há águas que transbordam

e inundam a terra



as palavras são coisas

as palavras são um perigo

se acaso as pronuncias

quando não estás comigo



e quando tu adormeces

muda num sonho fundo

tudo se desvanece

e deixa de haver mundo. 

Obrigado

  

Para poderem viver

As pessoas enlouquecem

Dão gritos nas ruas

Agridem os filhos.

Não há mais que loucura

Violência e espanto

As pessoas enlouquecem

Porque a vida é assim mesmo.

Para poderem viver

as pessoas enlouquecem

Porque o silêncio as fere

Lhes rebenta por dentro.

Sobre a cama vazia

Há um que abriu os pulsos

E na rua noite dentro

Há corpos já caídos.

Abrigam-se em silêncio

De um silêncio ainda maior.

Mas o gesto está ferido

Dessa loucura surda.

Se voltam para casa

Não está lá ninguém

Vão falando sozinhos

Para não gritar de medo.

As pessoas enlouquecem

As pessoas enlouquecem

Obrigado pela sua visita.

Volte sempre.

Os livros

 Os livros virão ter a minha casa

Pelo noturno vale

Pelos caminhos breves

Pelas sendas de azul

Pelas florestas ao longe

Os livros virão ter junto de mim.

Abro-os numa página

Uma página ao acaso

Lá dentro os teus olhos

Vão olhar-me de frente

Uma página adiante

Ou duas para trás

Hão de ter teus cabelos

Enrolando nos meus.

Uma página em branco

É a tua boca agreste

Como num sobressalto.

Os livros virão ter a minha casa

Mas em cada livro aberto

Em cada letra lida

És sempre tu que estás

Tal como em cada casa

Em cada rua à chuva

Cada montra olhada

Cada dia a dia

É teu corpo que sonho

Teu olhar magoado

Tua voz que cantava

A linha dos teus joelhos

Sobrepondo-se ao mar.

E nesses livros todos

Que me enchem as estantes

Nas suas gravuras secas

Suas letras esguias

Nas palavras que formam

O idioma é só um

A frase diz o mesmo

Só tu saberias

Traduzi-las para mim.

Os livros virão ter a minha casa

De uma qualquer maneira

Talvez pelo correio

Ou por alguém que os traga

Mas eu não saberei lê-los

Nem os seus dizeres se voltam

Para os meus olhos cegos

Desde que tu partiste.

Os livros ficarão

Para sempre guardados

Nesse lugar a que chamo

A minha casa.

 Antes

 Não, ainda não a lira

Mas o arco antes, o que se tende afiado

Contra a noite numerosa de surpresa

Vai de boca em boca como o vento.

Não, ainda não a boca

Mas os dedos antes, que se estendem de noite

Quase cegos e procuram dentro da escuridão

A tua sombra.

Não, ainda não a sombra

Mas o rosto antes, que a lua ainda ilumina

Mas de repente se volta. E sobre a sua flor

Já cai a morte.

Não, ainda não a morte

Mas a voz antes, a que chora

A que de manso vem

E murmura o teu nome.

  

  Viagem

 eu contigo viajo.

Para tempos para lugares

que não sabia: onde

aquele lugar que ainda me espera

secreta coincidência lembra

aquele dia em que chovia.

eu contigo viajo.

Vou de avião. Aqui S. Petersburgo

adiante Miami Tumbuctu Viena

ou mais ao pé da porta o Porto

o Dubai que deixámos para trás

porque o calor demais a arquitectura.

eu contigo viajo.

No teu corpo há um mapa um continente

vulcões de lava acesa noite dentro

se me beijas é para o sul que viajamos

se em ti me afundo o mundo que estremece

é um lugar turbulento nos teus braços o mar

Os dias

  

 Os dias, estes dias,

Estradas antes habitadas pelo fogo, desertos,

Caminhos que não vão dar a parte alguma

Os dias, estes dias.

Tu sabes, eu sei, todos parecem já saber

Que nenhuma coisa nova se prepara.

As rosas continuam a florir

É junho, o verão chega, a vida cai na sombra.

Os dias, estes dias,

São círculos que se fecham sobre si

Janelas que dão sobre altos muros

Saguões, escadas sobre ruas secundárias.

Nenhum sol se levanta o dia é igual

As horas lentas trazem por dentro marcas

De camas desfeitas portas abertas

Cartas esquecidas sobre mesas.

Há um perfume de flores no chão, caídas,

Fio de voz que se suspende,

Lâmina que te rouba do sossego.

A morte assalta-nos: vazia, pobre, estúpida.

Os dias, estes dias

Em que tudo parece feito em cinzas

São os dias dos suicidas, dos amantes

Quando a esperança do amor os abandona.

  

A ave

A ave que passou muito lá em cima
O que resta dos gestos o que faz
Com que a voz mesmo por dentro
Se habitue

A dor que as coisas têm pela tarde.
Tudo isso parece acontecer
Num sussurro das coisas rente à vida.
Mas nada disso traz consigo fulgor

A moldura dos teus cabelos soltos
Que te ovalam o rosto num retrato
E do retrato fazem luz ainda sem nome
E da luz voo das aves no céu alto.

Não oiças essas vozes que não param

De crescer a caminho do Inverno,

Os lugares onde o corpo do erro

Em erro abdica de ser corpo

São mortais, não oiças essas vozes

Onde o sol apodrece, nunca mais.

Eugénio de Andrade

100 ANOS - Nelson Falcão Rodrigues (Recife, 23 de agosto de 1912 — Rio de Janeiro, 21 de dezembro de 1980) foi um importante dramaturgo, jornalista e escritor brasileiro, tido como o mais influente dramaturgo do Brasil.

• "Sou um menino que vê o amor pelo buraco da fechadura. Nunca fui outra coisa. Nasci menino, hei de morrer menino. E o buraco da fechadura é, realmente, a minha ótica de ficcionista. Sou (e sempre fui) um anjo pornográfico."

• "Deve-se ler pouco e reler muito. Há uns poucos livros totais, três ou quatro, que nos salvam ou que nos perdem. É preciso relê-los, sempre e sempre, com obtusa pertinácia."

• "Deus me livre de ser inteligente"..

• "Não há nada mais relapso do que a memória. Atrevo-me mesmo a dizer que a memória é uma vigarista, uma emérita falsificadora de fatos e de figuras."

• "O Brasil é muito impopular no Brasil."

• "Qualquer indivíduo é mais importante do que a Via Láctea."

• "O ser humano é cego para os próprios defeitos. Jamais um vilão do cinema mudo proclamou-se vilão. Nem o idiota se diz idiota. Os defeitos existem dentro de nós, ativos e militantes, mas inconfessos. Nunca vi um sujeito vir à boca de cena e anunciar, de testa erguida: 'Senhoras e senhores, eu sou um canalha'."

• "Em nosso século, o 'grande homem' pode ser, ao mesmo tempo, uma boa besta."

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• "O jovem tem todos os defeitos do adulto e mais um: o da imaturidade."

• "Assim como há uma rua Voluntários da Pátria, podia haver uma outra que se chamasse, inversamente, rua Traidores da Pátria."

• "Só acredito nas pessoas que ainda se ruborizam."

• "Toda unanimidade é burra."

• "Só os profetas enxergam o óbvio."

• "no Brasil é a imprensa que descobre os crimes!"

• "A cama é um móvel metafísico."

• "Hoje é muito difícil não ser canalha. Todas as pressões trabalham para o nosso aviltamento pessoal e coletivo."

• "Tudo passa, menos a adúltera. Nos botecos e nos velórios, na esquina e nas farmácias, há sempre alguém falando nas senhoras que traem. O amor bem-sucedido não interessa a ninguém."

• "Nós, da imprensa, somos uns criminosos do adjetivo. Com a mais eufórica das irresponsabilidades, chamamos de "ilustre", de "insigne", de "formidável", qualquer borra-botas."

• "O brasileiro não está preparado para ser 'o maior do mundo' em coisa nenhuma. Ser 'o maior do mundo' em qualquer coisa, mesmo em cuspe à distância, implica uma grave, pesada e sufocante responsabilidade."

• "Há na aeromoça a nostalgia de quem vai morrer cedo. Reparem como vê as coisas com a doçura de um último olhar."

• "Ou a mulher é fria ou morde. Sem dentada não há amor possível."

• "O homem não nasceu para ser grande. Um mínimo de grandeza já o desumaniza. Por exemplo: um ministro. Não é nada, dirão. Mas o fato de ser ministro já o empalha. É como se ele tivesse algodão por dentro, e não entranhas vivas."

• "O artista tem que ser gênio para alguns e imbecil para outros. Se puder ser imbecil para todos, melhor ainda."

• "Chegou às redações a notícia da minha morte. E os bons colegas trataram de fazer a notícia. Se é verdade o que de mim disseram os necrológios, com a generosa abundância de todos os necrológios, sou de fato um bom sujeito."

• "Todo amor é eterno. E se acaba, não era amor".

• "A fidelidade devia ser facultativa".

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• "Amar é ser fiel a quem nos trai".

• "O homem começou a própria desumanização quando separou o sexo do amor."

• "A grande vaia é mil vezes mais forte, mais poderosa, mais nobre do que a grande apoteose. Os admiradores corrompem."

Há doenças piores que as doenças,

DESENHO DE ABEL MANTA

Há doenças piores que as doenças, 

Há dores que não doem, nem na alma 

Mas que são dolorosas mais que as outras. 

Há angústias sonhadas mais reais 

Que as que a vida nos traz, há sensações 

Sentidas só com imaginá-las 

Que são mais nossas do que a própria vida. 

Há tanta coisa que, sem existir, 

Existe, existe demoradamente, 

E demoradamente é nossa e nós... 

Por sobre o verde turvo do amplo rio 

Os circunflexos brancos das gaivotas... 

Por sobre a alma o adejar inútil 

Do que não foi, nem pôde ser, e é tudo.

Dá-me mais vinho, porque a vida é nada.

FERNANDO PESSOA

Maya Angelou

Marguerite Ann Johnson nasceu em St. Louis, Missouri, no dia 4 de abril de 1928.

Passou a infância na Califórnia, Arkansas, e St. Louis, e viveu com a avó paterna, Annie Henderson, na maior parte de sua infância. Quando tinha 8 anos, ela foi estuprada pelo namorado da mãe em St. Louis; isto levou a anos de mudez para Maya que finalmente superou com a ajuda de uma vizinha atenciosa, e um grande amor pela literatura.

Aos 17, Maya se tornou a primeira motorista negra de ônibus em São Francisco e tornou-se mãe solteira ao dar a luz ao seu primeiro filho, em um época em que isso não era comum; em anos posteriores, ela se tornou a primeira mulher negra a ser roteirista e diretora em Hollywood. Na década de 50 - quando surgiu com o pseudônimo"Maya Angelou" - ela se afirmou como atriz, cantora e dançarina em várias montagens teatrais que percorreram o país, tais como: Porgy and Bess, Calypso Heatwave,The Blacks e Cabaret for Freedom; Nos anos 60s ela era amiga de Martin Luther King Jr. e Malcolm X; ela serviu no SCLC com Dr. King, e trabalhou durante anos para o movimento de direitos civis. Também nos anos 60, ela trabalhou e viajou pela África, como jornalista e professora, ajudando vários movimentos de independência africanos. Em 1970, ela publicou o primeiro livro, I Know Why the Caged Bird Sings, para grande aclamação, e foi nomeado para o Pulitzer Prize em poesia no ano seguinte.

Angelou teve uma carreira longa e distinta, é poeta, escritora, ativista de direitos civis, e historiadora, entre outras coisas. Ela também é atriz, dançarina, e cantora, atuou na peça de Jean Genet, "The Blacks", e o aclamado seriado, "Roots", ganhador de um Emmy. Angelou provavelmente é conhecida melhor pelos trabalhos autobiográficos dela que incluem I Know Why the Caged Bird Sings e All God's Children Need Travelling Shoes.

Em 1993, Angelou leu um de seus poemas chamado "On the Pulse of Morning", na posse de Bill Clinton como presidente; este foi um dos pontos altos de sua carreira: recebeu o Grammy de melhor texto recitado pela leitura do mesmo, e novamente a trouxe para a vista do público. Atualmente, ela é professora de história americana naWake Forest University, Carolina do Norte, mas ainda fazendo suas excursões e dando palestras em vários lugares.

http://pt.wikipedia.org/wiki/Maya_Angelou

I Know Why The Caged Bird Sings, Maya Angelou (Eu sei porque o pássaro enjaulado canta)

O pássaro livre pula

nas costas da vitória

e flutua rio abaixo

até que a corrente termine

e mergulha suas asas

nos raios de sol laranja

e ousa e clama ao sol.

Mas o pássaro a passo largo e pomposo

em sua jaula estreita 

raramente pode ver através

de sua barra de raiva

suas asas cortadas e

seus pés amarrados

então ele abre sua garganta pra cantar.

O pássaro enjaulado canta

com temeroso trinado

das coisas desconhecidas

mas com saudades ainda

e a melodia é ouvida

na distante colina para o pássaro enjaulado

que canta a liberdade.

O pássaro livre pensa em outra brisa

uma troca de ventos leves através dos sinais das árvores

e as gordas minhocas esperando numa brilhante aurora no pátio

e ele nomeia seu próprio céu.

Mas o pássaro enjaulado permanece no túmulo dos sonhos

sua sombra grita em guincho de pesadelo

suas asas são cortadas e seus pés amarrados

então ele abre sua garganta pra cantar.

O pássaro enjaulado canta

com um temeroso trinado de coisas desconhecidas

mas com saudades ainda

e sua melodia é ouvida

na colina distante

pois que o pássaro enjaulado canta a liberdade.

Still I Rise, Maya Angelou (Eu Ainda Me Levanto)

Você pode escrever mal de mim na história

Com suas amargas, distorcidas mentiras

Você pode me esmagar com os pés em muita sujeira

Mas ainda, como pó, eu me levantarei.

Minha insolência perturba você?

Por que você está acossado de melancolia?

Porque eu caminho como se tivesse poços de petróleo

Bombeando na minha sala de estar.

Justamente como luas e como sóis,

Com a certeza das marés

Justamente como esperanças voando alto

Continuarei a me levantar.

Você quer me ver quebrada?

Cabisbaixa e olhos baixos?

Ombros caindo como gotas de lágrimas.

Enfraquecida por meus gritos de alma plena.

Minha altivez ofende você?

Não leve isso tão duramente

Porque eu rio como se tivesse minas de ouro

Cavando no meu próprio quintal.

Você pode me atirar com suas palavras,

Você pode me cortar com seus olhos,

Você pode me matar com seu ódio,

Mas ainda, como o ar, eu me levantarei.

Minha sexualidade perturba você?

Isso vem como uma surpresa

Que eu danço como se tivesse diamantes

No encontro das minhas coxas.

Fora das cabanas da vergonha da história

Eu me levanto

Desde um passado enraizado na dor

Eu me levanto

Eu sou um oceano negro, aos saltos e amplo

Eu me levanto

Completamente em expansão eu carrego na maré

Deixando pra trás noites de terror e medo

Eu me levanto

Para romper o dia que é extraordinariamente claro

Eu me levanto

Trazendo os presentes que meus ancestrais deram,

Eu sou o sonho e a esperança do escravo.

Me levanto

Me levanto

Me levanto

 Maya Angelou