POEMAS DE GOLGONA ANGHEL

Aos Sábados repousava:

instalava-me no lugar mais cómodo

da minha cultura ocidental,

de cachimbo num quadro de época,

e levantava com o olhar

as rolas passeabundas da marquise.

Nos intervalos,

cultivava em pequenos parágrafos,

ao lado de couves-flor à sombra dum ginjal,

a história universal

do jeito como andas pela sala,

Adélia, Rosa-Maria, Lulú,

toda feita de rendas, toda gazes e veludos,

toda cheia de recantos africanos,

penas e cheiros, paisagens com garrafas,

pretos e pelicanos,

savanas e leopardos, minas gerais,

anéis e diamantes,

casas de campo em Vigo, Barcelona, Abrantes,

toda feita contas em dólares nos bancos da Suíça,

vistos para Estados Unidos,

minha fufa, minha farofa com linguiça,

toda Armani,

toda Gucci,

toda despida nos filmes de Mizoguchi.

À mesma hora,

na sala de microfilmes da Torre do Tombo,

uma turma de dez alunos curiosos

desfia o pergaminho do meu cancioneiro pessoal

num aparato crítico fundamental:

Filho de mãe incógnita,

fruto de um amor irregular,

(toma nota e vê lá se aprendes):

Carlos Fradique Mendes.

***

Não me interessa o que

dizem os dissidentes da ditadura.

Mas confesso que gostava dos chocolates Toblerone

que a minha tia me trazia no Natal.

Não acredito nos detidos políticos,

nem me impressionam os miúdos descalços

que mostram os dentes para as máquinas Minolta

dos turistas italianos.

Não vou pedir asilo.

Desconheço os avanços

ou retrocessos económicos do meu país.

Já falei de Drácula que chegue.

Já apanhei morangos na Andaluzia.

Já fui cigana, já fui puta.

Escusam de mo perguntar outra vez.

O que me preocupa – e isso, sim, pode ser relevante

para o fim da história – é saber

quando é que me transformei,

eu que era uma loba solitária,

neste caniche de apartamento que vos fala agora?

***

Abro a porta.

Olho constantemente para o mapa

mas já não me lembro para onde queria ir.

Podia ficar aqui,

enquanto a noite respira nas janelas embaciadas.

Os móveis apagam-me os passos

em ângulos cegos

e, nessas sombras do incerto,

deixo que o cansaço me tire a peruca da paciência

assim como a noite nos tira a roupa

antes de dormir.

Isolado num cantinho da boca entreaberta,

o teu sorriso

vai contribuindo para o genocídio dos camarões

que o vinho branco torna sempre menos sangrento.

Poderia, de facto, ficar aqui

enquanto desapareces, por fim, num sono sem importância.

Vou esvaziando os copos

e começo a compilar beijos,

como quem junta, à pressa, moedas caídas pelo chão:

somos todas putas, rapaz,

com ou sem vodka.

***

Vim porque me pagavam,

e eu queria comprar o futuro a prestações.

Vim porque me falaram de apanhar cerejas

ou de armas de destruição em massa.

Mas só encontrei cucos e mexericos de feira,

metralhadoras de plástico, coelhinhos da Páscoa e pulseiras

de lata.

A bordo, alguém falou de justiça

(não, não era o Marx).

A bordo, falavam também de liberdade.

Quantos mais morríamos,

mais liberdade tínhamos para matar.

Matava porque estavas perto,

porque os outros ficaram na esquina do supermercado

a falar, a debater o assunto.

Com estas mãos levantei a poeira

com que agora cubro os nossos corpos.

Com estas pernas subi dez andares

para assim te poder olhar de frente.

Alguém se atreve ainda a falar de posteridade?

Eu só penso em como regressar a casa;

e que bonito me fica a esperança

enquanto apresento em directo

a autópsia da minha glória.

[in Vim porque me pagavam, Mariposa Azual, 2011]